𝐀 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐚 𝐦𝐢𝐬𝐬𝐚
(ensaios pro novo livro)

“Despudorada…”
Bem, ao menos era o que diziam as vozes da sua cabeça, enquanto ela deixava a água quente escorrer pela pele, no fim da madrugada daquele domingo (igualmente quente).
Clara sorria, lavava os cabelos e dançava ao som da voz que continuava dizendo:
“Deliciosamente despudorada”
O relógio já marcava 3h06, iniciando a segunda-feira…

                                                                         *
Horas antes, o domingo corria comum, quando estava sem as filhas: almoço com as amigas, passeio com o cachorro, um filminho à tarde, além da missa das 18h30.
Sim, Clara era de missa.
𝐃𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐞 𝐝𝐚 𝐦𝐢𝐬𝐬𝐚. 𝐏𝐨𝐝𝐞?
Creio que sim.
𝐂𝐥𝐚𝐫𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐢𝐦!
Clara era contadora, sabe? Planilhas, números, relatórios — tudo em ordem, tudo sob controle. Mãe de duas meninas, filha única de pais já velhinhos, vivia entre as demandas da maternidade, do trabalho, da casa, dos cuidados com os pais, algum tempo para si (pouco, na verdade) mas era feliz. Bem feliz.
Mas, à noite, quando a casa se aquietava, abria seu diário e escrevia. Escrevia sobre suas muitas versões: a doce, a maluca, a disciplinada, a protetora, a da missa e… a despudorada.
𝐃𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚? 𝐅𝐨𝐫𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐦𝐚𝐢𝐬.
𝐀𝐬𝐬𝐚𝐧𝐡𝐚𝐝𝐢𝐧𝐡𝐚, 𝐭𝐚𝐥𝐯𝐞𝐳.
Seu lado B.
E todas as versões conviviam muito bem, obrigada.
Todas vivas.
Bem vivas, na verdade.
Mas foi no elevador do prédio novo que essa história toda começou, mais precisamente, quando Clara conheceu Miguel, um publicitário, pai de dois rapazes e dono de um cachorro mal-humorado (fofo, mas mal-humorado — não que o dela também não fosse, e os dois viviam se estranhando pelos corredores…). Mas onde essa história estava mesmo?
Ah, sim… sabe, a princípio, Clara não havia notado nada que chamasse sua atenção em Miguel, talvez uma intuição leve, uma sensação ainda sem nome, mas que ia deixando rastros…
É que, entre levar crianças ao colégio, voltar do trabalho e subir com as compras do supermercado, os poucos encontros no elevador foram dando algumas pistas:
“Trabalha com o quê?”,
“Onde suas crianças estudam?”
“Tá gostando de morar aqui?”
Aaaaah, essas coisas que vão mexendo com a cabeça (e os pensamentos) da gente.
Até que um dia Clara recebeu uma mensagem de Miguel, numa rede social.
Despudorada, da missa e desatenta, ela não teria visto não fossem os “deuses dos hormônios” dizerem baixinho:
Dá uma olhada nisso aí, menina.
E ela olhou.
A mensagem?
“É uma pena que nossos cachorros não se deem bem…”
E ela sorriu. Sorriu aquele riso de menina que andava guardado havia algum tempo. Sorriu a vida adulta que a gente deixa de lado quando percebe quanta vida ainda nos habita…
E ela respondeu.
E eles seguiram se respondendo.
Perguntando, rindo, respondendo e… uma faísca crescendo.
Mas foi num domingo qualquer, depois do cinema dele e da missa dela, que Clara recebeu a mensagem, que, resumidamente dizia:
“Comprei vinho. Aceita uma taça?”
E ela hesitou. Estava de pijama. Um pijama pouco santo, pensou Clara da missa, rindo de si mesma. Mas lembrou das muitas coragens que vinha colecionando: mudar de casa, de bairro, de postura, de cabelo, de estado civil…
E resolveu responder. Se enrolou em seu roupãozinho santo e cor-de-rosa e respondeu:
— Quer subir com o vinho?
E Miguel subiu, trazendo o vinho, o frio na barriga e… o inesperado. E, quando a porta se abriu, abriu-se também uma versão de Clara que ela estava aprendendo a reconhecer.
Eles até tentaram conversar: a decoração da casa, o tamanho da mesa, mas havia ali uma tensão, uma urgência que os impediu de abrir o vinho…
E o beijo veio rápido, intenso, sem perguntas.
𝐃𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚.
𝐂𝐨𝐦𝐨 𝐚𝐬𝐬𝐢𝐦, 𝐂𝐥𝐚𝐫𝐚 𝐝𝐚 𝐌𝐢𝐬𝐬𝐚?
𝐃𝐞𝐥𝐢𝐜𝐢𝐨𝐬𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚.
E então, um turbilhão de sensações invadiu não só o corpo, mas também a mente de Clara.
Um perfume diferente, um novo tom de voz na madrugada; na intimidade de um quarto que, até então, só conhecia sua própria voz e seus pensamentos.
E Clara se descobriu livre, entregue, e inteira (de novo) em sua própria pele.
Talvez fosse o beijo rápido e intenso que ainda ecoava, ou o roupãozinho santo, caído ao chão, coisas que pareciam anunciar que certas roupas — e certezas — não foram feitas para durar muito tempo.
𝐃𝐞𝐬𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐚𝐝𝐚.
E ali, entre o silêncio cúmplice e o arrepio de um beijo na nuca, Clara percebeu que estava dançando com a ousadia. E gostou disso…
Não era sobre pressa, nem sobre excesso.
Era sobre permitir-se.
Sobre ouvir aquela intuição que sussurra baixinho:
“𝐀𝐠𝐨𝐫𝐚 𝐞́ 𝐚 𝐬𝐮𝐚 𝐯𝐞𝐳…”

Ensaios para o próximo livro…

@voaletra